El mayo en que asesiné a las flores.

Dedicado a la primavera,

que me coloca malas metáforas en la cabeza

y se deja la belleza tirada por todas partes.

Primavera,

ya no me engañas

ni con todo tu artificio:

ahora ya sé que las amapolas

nacen de pintar a besos

las margaritas muertas

con el rojo de sus labios.

   Lo sé,

 porque asesiné

a todas las que osaron

            decirle

en medio de la duda,

“no te quiere”.

Siempre te (d)escribo con metáforas

en un intento de que la tinta no nos salpique,

como la mierda,

como la sangre,

como la lluvia,

como la vida.

Pero detrás de la aparente calma,

siempre se forja una tormenta,

y en los charcos de la acera,

puedes nadar en un océano.

Y estoy cansada de que todas los diluvios

estallen en mis ojos

en vez de bañarnos en la calle

cuando estemos sin paraguas.

Por eso,

hoy te digo que te quiero.

Y si me mancho escribiendo esto,

mejor,

me comí el mundo

y mereció la pena.

Te quiero,

y quien no lo haga,

que tire la primera piedra…

(con certera puntería a su cabeza)

y me preste el resto

para tropezarme siempre contigo.

Te quiero

en cada segundo

de todo el tiempo del mundo

y en cada milímetro

que no quiero que nos separe.

Te quiero,

cuando sonríes

                                                                 aires

                                                 los

                           por

y me vuelas

aunque

luego

 la caída

                           sea

                                     tan 

                                              libre

                                                       como

                                                                 el

                                                                      vuelo,

o cuando me enseñas de la mano

que volar bajo

 por mí misma

también es volar,

y que el mérito está en despegar del miedo

y no en alcanzar ninguna cumbre.

Desde que te quiero

no soy mejor ni peor persona:

soy yo,

eso que nunca he sido,

con los mismos abismos

y los mismos vértigos

al asomarme a ellos;

soy la misma

pero radicalmente distinta:

soy yo… contigo

y, por tanto, más feliz.

Te quiero,

y si te odio a veces,

es porque te quiero.

Te quiero,

y es solo consecuencia de circuitos neuronales

(incorrectos)

de igual forma

que los colores

que visten la vida

dependen de un flash en la retina.

Te quiero

porque sí,

y no por ser así de simple,

deja de ser hermoso.

Ya no sé,

si te he dicho que te quiero,

porque se me han emborronado las palabras

al salirme a borbotones

del margen establecido.

                                                                                                                    

[Sécate cuando hayas cerrado estas palabras

con un clic o bajo llave,

porque incluso lo bonito,

sin darte cuenta,

te empapa

cuando no quieres mojarte.]